.Presagio.

El aire se prepara para la caída y quiere llevarme con él. Yo me dejo pero no me preparo mucho. Espero sólo que suceda cuando tenga que ser.
Miro al cielo y me pinchan las ramas del árbol que veo. El sol me martilla la cabeza y me duelen los ojos al ver. Entonces elijo no ver porque lastima.
Y mi suerte ahora es un castigo por las veinte mil millones de cosas que podría haber sido, y que no fui.