.Siempre a destiempo.

Tan igual y tan distinto como el otoño y la primavera. No es por hacer llover al cielo que los pájaros buscan su resguardo. Sucede que no quieren dejar de cantar ni por fuego ni por agua, en el aire y en la tierra. El embelesado río se confunde y zigzaguea entre las piedras sintiendo esa temperatura templada, la tierra mojada y la naturaleza en algún tipo de metamorfosis. El viento va y viene, a veces a favor y otras nos despabila de un golpe seco la cara.
En mi alba o en tu penumbra, podemos armonizar con esos veintipico de grados que amenizan el recorrido, pero a veces no hay zapatos que quieran pisar tus hojas ni narices que quieran oler sus flores.
Y eso que yo quería el ramo,
pero ya no tengo tanto olfato...
¿El habrá querido algún crujido?

Ojalá podamos unificar nuestras raíces para entrelazarlas sin que duela y encontrar la luz las dos estaciones al mismo tiempo. Abanicándonos el sudor mientras quebramos alguna hojarasca dorada.

Tan iguales y tan distintos.
Atrás de uno el calor,
siguiendo al otro el frío.